Academy of Littles Bundle - Version Deutsch (eBook)

Little Etta
Philip Hartley gehört ein elitäres Pensionat — ein verborgenes Kleinod, das sich der sexuellen Unterwerfung und der vollkommenen Disziplin junger Damen verschrieben hat. Dort gelten andere Sitten, andere Erwartungen, andere Überzeugungen. Es ist ein Pensionat, das einer Frau hilft, die Kleine in ihr wiederzufinden, die ihr einst abhandenkam. Ein Pensionat, das von seinen Zöglingen verlangt, Leib, Geist und Seele den künftigen Ehemännern zu überantworten.
Als Henrietta Waters’ entfremdeter Onkel entscheidet, es sei das Beste, wenn sie das Ashby Chateau besucht und einem standesgemäßen Ehemann versprochen wird, bleibt der jungen Frau nichts, als sich zu fügen. Der Tod ihres Vaters liegt erst kurz zurück und hat ihr ohnehin kaum Möglichkeiten gelassen.
Aber kann Etta sich ganz hingeben — auf Weisen, die sie sich nie ausgemalt hat? Kann sie zulassen, dass eine Nanny sich — wirklich restlos — um jedes ihrer Bedürfnisse kümmert? Kann sie sich Zucht und Liebesunterricht fügen, während sich die Reinheit der Kleinen in ihr mit der Glut ihrer Begierden vermischt? Und ist es ihr möglich, wirklich zu der Kleinen zu werden, nach der Direktor Philip Hartley verlangt?

 
Little Gigi
Das Tabu. Das Geheimnis. Die Disziplin.
Die Kinderfrau. Endlich ihre Geschichte.
Als das Straßenkind Georgiana Hayes einem geheimnisvollen Gentleman begegnet, der ihr eine warme Mahlzeit anbietet und die Chance, wieder aufzutauen, kann sie nicht widerstehen.
Der Mann, der sie vor der Kälte gerettet hat, ist niemand anderes als Herr Philip Hartley, Direktor des Ashby Chateau – einer Höheren Töchterschule, einem Ort, an dem junge Damen lernen, sich zu fügen und ihre innere ‚Kleine‘ wiederzufinden. Er sucht eine neue Kinderfrau und bietet Georgiana die Stelle kurzerhand an.
Georgiana nimmt dankbar an – und ist von einem Augenblick auf den anderen die Kinderfrau.
Bald jedoch merkt sie, dass ihr die Rolle der Zuchtmeisterin nicht liegt. Mehr noch: Sie ertappt sich dabei, die Mädchen in ihrer Obhut zu beneiden, und wünscht sich, selbst zu erfahren, wie es ist, eine Kleine zu sein – behütet, umsorgt und geliebt.
Theodore Elliott, ein angesehener Kaufmann, sucht eine Ehefrau und sehnt sich, so lang er denken kann, nach der besonderen Liebe und Zärtlichkeit einer ‚Kleinen‘. In dem Augenblick, da er Kinderfrau Giana erblickt, weiß er ohne den leisesten Zweifel, dass sie die Eine ist, nach der er gesucht hat. Keine andere Kleine der Schule kommt an die dunkelhaarige Schönheit heran.
Kann Theo den Direktor dazu bringen, Giana aus ihrer Stellung als Gouvernante zu entlassen und sie als Kleine im Ashby Chateau aufzunehmen?
Noch wichtiger: Ist Giana bereit, diesen Schritt für einen Mann zu tun, den sie kaum kennt, der sie jedoch fasziniert?
Kann sie sich körperlich, seelisch und sexuell hingeben, um zu werden, was Theo sich vor allem anderen wünscht: seine kleine Gia? 

Little Eliza
Philip Hartley leitet das exklusive Institut Ashby Chateau, ein Institut für höhere Töchter, das junge Frauen zu vollkommen fügsamen Kleinen formt. Er ist peinlich auf Diskretion bedacht und sorgt dafür, dass nur, wer eine Empfehlung vorweisen kann und der Sache würdig ist, überhaupt die Chance erhält, Teil dieser Welt zu werden.
Als Charley Lockwood, Reporter der Lokalzeitung, beginnt, rund um das Chateau herumzuschnüffeln, erhascht er den Blick auf eine junge Frau in einem Kleid, das viel zu skandalös ist, um erlaubt zu sein. Neugier und Erregung fahren ihm wie ein Pfeil in den Leib; plötzlich will er verzweifelt mehr wissen über das Mädchen im gelben Kleid.
Eliza Stead wurde von ihrem Verlobten ins Ashby Chateau gebracht. Er wollte sie zur Unterwerfung erziehen und zu seiner kleinen Ehefrau machen. Doch seine Besuche werden immer seltener, und sie ahnt, dass sein Interesse schwindet — was sich bald bestätigt. Weil sie ihre Ausbildung fortsetzen will, statt unverheiratet in ihr Elternhaus zurückkehren zu müssen, muss sie einen Papa finden, der sie liebt, ihr Schulgeld bezahlt und sie heiratet.
Wird Charleys Hunger nach der Wahrheit Little Elizas Leben im Ashby zugrunde richten? Kann Charley die Welt, in die er geraten ist, annehmen, ohne sie zu zerstören? Und können beide in einer Welt der kleinen Geheimnisse die Liebe finden?

Vom staubgrauen Fenster im zweiten Stock aus sah Etta, wie die Kutsche vor dem Haus anhielt. Sie wischte den Schmutzfilm fort, bis der Blick auf das frei wurde, was sie am meisten fürchtete. Ihr zog sich der Magen zusammen, als ein Herr in Nebel und feinen Regen hinaustrat. Er setzte sich den schwarzen Hut auf und schützte sich so vor der Feuchte.
Henrietta wollte sich verkriechen. Seit sie ein kleines Mädchen gewesen war, höchstens fünf, hatte sie ihren Onkel Jack nicht mehr gesehen. Damals hatte er ihr Angst eingejagt: fauliger Atem, lüsterner Blick. Er hatte sogar einen Scherz über ihre Verlobung gemacht—etwas, woran sie als Kind nicht denken wollte und jetzt, fünfzehn Jahre später, erst recht nicht.
Ihre Mutter war im Kindbett gestorben, ihr Vater erst in der vergangenen Woche verschieden und hatte alles—auch seine einzige Tochter—einem Bruder hinterlassen, zu dem er seit weit über zehn Jahren keinen Kontakt mehr gepflegt hatte.
Fortgehen mochte sie nicht. Doch eigenes Geld besaß sie keines; die Mitgift lag in Onkel Jacks Händen. Also war es bald so weit—und sie würde alles zurücklassen müssen, was sie kannte.
Ihre Reisetasche lag auf der Matratze im Schlafraum, neben der einzigen Truhe, prall gefüllt und bereit. Henrietta hatte nach der Nachricht von ihrer Abreise allein gepackt; das Gesinde war bereits entlassen. Würde man ihr im Haus des Onkels ein ordentliches Quartier geben? Oder sperrte er sie in einen Keller, wie in ihren bangen Albträumen?
Etta hatte schon immer eine allzu blühende Fantasie—so hatte man es ihr zumindest gesagt. Geschichten strömten ihr leicht über die Lippen, und Ausschmückungen fielen ihr nicht schwer, wenn sie sich eine eigene Welt und faszinierende Erzählungen von Hexen und Zauberei ausmalte. Ihr belustigter Vater hatte darauf bestanden, die Geschichten unter sich zu behalten; schon ein Hauch ihrer wilden Einfälle außerhalb könnte sie in eine unangenehme Lage bringen. Zum Mindesten, hatte er ihr gesagt, gezieme es sich für eine Dame nicht, so zu denken. Also war sie vorsichtig gewesen, hatte nur wenigen vertraut und im Laufe der Jahre, da ihr Vater kränkelte und sie ihn pflegte, noch weniger Freundinnen gehabt.
Mit zwanzig war sie im heiratsfähigen Alter, doch ihre Aussichten waren spärlich—genauer: nicht vorhanden. Wenn sie ehrlich war, genoss Etta ihre Freiheit. Die Bürde einer solchen Bindung, ein Vertrag zwischen zwei Menschen und der Tausch einer Mitgift gegen ihre Hand, kam ihr aberwitzig vor. Nur sagen konnte sie das niemandem.
Die Furcht kroch in sie hinein. Ettas Hände zitterten, als ihr Onkel das Haus betrat. Seine Schritte drangen durch die Dielen des unteren Stockwerks herauf.
„Henrietta!“, rief er, und seine tiefe Stimme hallte von den Wänden. Er stand in der Diele und machte keine Anstalten, weiter hineinzugehen.
Vorsichtig trat sie aus dem Zimmer und blieb oben auf der Treppe stehen, blickte am Geländer hinab ins Erdgeschoss zu Onkel Jack. Er hatte sich kaum verändert, nur älter war er geworden; im schwarzen Haar zeigten sich graue Strähnen. Größer als ihr Vater war er, doch die Haltung gab ihm etwas Geducktes, dazu der vorgewölbte Bauch. Je länger sie ihn musterte, desto klarer wurde: Er glich seinem Bruder in nichts—außer der leicht gebogenen Nase, die allen Männern der Familie eigen war.
„Bitte, nennen Sie mich Etta“, sagte sie. „Meine Truhe steht hier oben.“
„Sie werden auf den Namen hören, den ich Ihnen gebe, Henrietta. Bringen Sie Ihr Hab und Gut hinunter. Die Straße ist nass, und wir wollen nicht bei Nacht fahren.“
Sie verstand sehr wohl, was er eigentlich meinte—beeilte sie sich nicht, müsste er die Nacht im Haus verbringen, und aus welchem Grund auch immer, kam das für ihn nicht infrage.
„Ja, gewiss.“ Etta ging in ihr Zimmer zurück, griff die Truhe am dicken Ledergriff und zog sie über den rotgelben Teppich, über die Dielen und die Treppe hinunter, jede Stufe ein dumpfer Schlag. Sie betete, sie möge auf dem glatt geschliffenen Holz keine Kratzer hinterlassen. Die Maserung war noch so schön wie am Tage ihrer Verlegung—so stellte sie es sich vor. Das Haus hatte viele Jahre auf dem Buckel; ihr Vater war lange vor ihrer Geburt eingezogen.
Jack räusperte sich—vielleicht erwartete er, Henrietta hebe die Truhe an und trage sie ordentlich, was natürlich unmöglich war. Wöge die Truhe nicht beinahe so viel wie sie selbst, ließe sie sich leichter die Stufen hinabbringen.
„Sie nehmen das alles mit?“, fragte er und starrte sie an, als sei sie verrückt geworden. Er schüttelte den Kopf. „Kommen Sie, Henrietta. Wir haben nicht den ganzen Tag Zeit.“ Er trat hinaus und ließ die Haustür offen stehen.
Der Augenblick lag schwer auf ihr: Sie verließ das einzige Zuhause, das sie je gekannt hatte. Die Türangeln waren verrostet—eine Nachlässigkeit, die ihr unter all der Sorge um Haus und kranken Vater unterlaufen war. Das ewige Quietschen und Ächzen des Metalls hatte sie jedes Mal gehört, wenn sie die Ärzte hineinließ; doch so rasch es sie mahnte, so rasch verdrängten ihres Vaters Stöhnen und Husten den Gedanken.
In den frühen Jahren seiner Krankheit hatte sie die Arbeiten im Haus noch bewältigt, damit es für ihn schön blieb. Zuletzt jedoch galt ihre ganze Aufmerksamkeit nur noch dem Vater. Sie bereute nichts—außer, dass ihr nicht mehr Zeit mit ihm vergönnt gewesen war.
Etta blickte über die Schulter zurück, vermisste jetzt schon schmerzlich die Wärme und die Gerüche des Heims; doch ohne ihren Vater war es nicht mehr dasselbe. Selbst in seinen letzten Stunden hatte sie das Haus so gut es ging in Ordnung gehalten, Kerzen entzündet und Zimt in die Flammen gestreut, um den Geruch des Todes zu bannen. Ein neuer Anstrich täte not, ein paar Schindeln hatten sich gelöst, doch es gab schlechtere Orte zum Leben. Mit jedem Blick auf die Wände sickerte Erinnerung in sie; die Gemälde zeugten von der Begabung ihres Vaters. Gern hätte sie eines mitgenommen, doch neben der Truhe vermochte sie es nicht zu tragen. Würde Jack die Bilder und das Haus verkaufen? Würden die Schätze ihrer Vergangenheit für ein paar Schillinge unter die Leute gebracht?
Sie folgte dem Onkel hinaus, hob die Truhe mit letzter Kraft einen Fingerbreit vom Boden und balancierte unbeholfen die Reisetasche auf der Schulter, in der Hoffnung, sie möge nicht in die weiche Erde rutschen. Etta hasste das Dezemberwetter; die Kälte zwang sie, den Umhang fest um den Leib zu ziehen. Die Hände wurden rot und taub, während sie sich zur Kutsche mühte.
Onkel Jack wartete neben der Kutsche, fuhr schließlich den Kutscher an, Etta beim Gepäck zu helfen, und reichte ihr dann die Hand, um sie einsteigen zu lassen. Sie stolperte vorwärts und ließ sich ihm gegenüber nieder. Für sie war er ein Fremder, auch wenn Blut sie verband. Ihr Vater und Jack hatten sich seit Jahren nicht gesehen. Den Grund ihres Zerwürfnisses kannte sie nicht, und ihr Vater hatte—selbst auf dem Sterbebett—kein Wort darüber verloren, was ihr bestimmt war.
Tatsächlich hatte ihr Vater sie in keiner Weise darauf vorbereitet, dass Onkel Jack ihr Vormund sein würde. Erst der eintreffende Advokat hatte ihr eröffnet, sie gehöre nun einem Verwandten—samt Mitgift und Haus. Ihr selbst blieb nichts.
„Es tut mir leid, Ihnen mitteilen zu müssen, Fräulein Waters, aber Ihr Vater wünschte, dass sein Bruder das Haus erhalte und sich um seine einzige Tochter kümmere. Sein Testament setzt Herr Jack Waters als Alleinerben ein, und Ihre Mitgift wird an einen Ehemann gezahlt, den er auswählt.“
„Das ist doch nicht Ihr Ernst“, hatte Etta gesagt, das Herz hämmerte gegen den Brustkorb. „Mein Vater hat seit meiner Kindheit kein Wort mit Onkel Jack gewechselt. Wann ist das Testament aufgesetzt worden?“ Vielleicht war er nicht mehr dazu gekommen, die nötigen Änderungen vorzunehmen.
„Das spielt keine Rolle, Fräulein Waters.“ Der Anwalt hatte geseufzt und den Hut ein wenig auf seinem knolligen Kopf zurechtgerückt. Dichte Brauen, die sich knapp über dem Nasenrücken trafen. Aus den Nasenlöchern des Herrn lugten ein paar graue Härchen, was ihn für einen Mann, der doch ein Jahrzehnt jünger war als ihr Vater, wenig ansehnlich machte. „Ich weiß, das ist beunruhigend für Sie, da Sie im heiratsfähigen Alter sind, doch vielleicht ist es am Ende das Beste. Sie haben viele Jahre Ihren sterbenden Vater gepflegt, nicht wahr?“
Etta hielt es nicht für das Beste; doch ja, sie hatte an seines Bettes gewacht, während er dahinsiechte, der Schatten dessen, was ihn schließlich tötete, zerrte ihn jahrelang zwischen Leben und Tod hin und her. „Ja, ich bin bei ihm geblieben. Ich war seine Pflegerin.“ Viel verstand sie vom Pflegen nicht, aber genug, um ihn mit dem Löffel zu füttern und häufig umzulagern, damit er sich keine Wundstellen holte. Die Anweisungen des Arztes, der zweimal wöchentlich kam, hatte sie sorgfältig befolgt.
„So wie Sie sich um Ihren Vater gekümmert haben, wird Ihr Onkel sich um Sie kümmern“, hatte der Anwalt gesagt. Der nüchterne Ton machte klar, dass Widerspruch wenig fruchten würde. „Ich bin sicher, er wird darauf bedacht sein, Ihnen einen passenden Ehemann zu suchen. Lassen Sie Ihren Onkel für Sie sorgen, Fräulein Waters. Es war der Wunsch Ihres Vaters.“
Die Fahrt zum Gut ihres Onkels verlief in Schweigen gehüllt. Das Klirren der Räder und das Stampfen der Hufe auf der Erde waren die einzigen Geräusche, die Etta erreichten. Sie wusste nicht, was aus ihr werden sollte, wenn sie erst einen Fuß in sein Haus setzte. Würde er erwarten, dass sie für ihn kochte und putzte? Hatte er vor, sie sogleich zu verheiraten? Sie verschränkte die Hände im Schoß und wartete unruhig darauf, dass ihr Onkel etwas sagte—irgendetwas. Nichts.
„Wir sind da.“ Seine Stimme schien der Wind davonzutragen, während sie zum Kutschenfenster hinausblickte. Sie näherten sich einem Haus, das das ihres Vaters bei Weitem übertraf. Der dreistöckige Bau jagte ihr einen Schauer über den Rücken; die dunkelgrauen Steine ragten drohend in die Höhe. Das Gemäuer türmte sich über Etta und ließ sie sich winzig und fehl am Platz fühlen. Der Rasen zog sich, so weit das Auge reichte, makellos gestutzt; Gärtner mussten hier am Werk sein. Etta bezweifelte, dass ihr Onkel je hinausging, um die Büsche zu schneiden. Er schien nicht der Mann zu sein, der sich die Hände schmutzig machte—zumindest nicht mit Erde. Für seinen Charakter konnte sie freilich nicht bürgen.
„Womit verdienen Sie Ihr Geld, Onkel Jack?“ Es war unhöflich gefragt, doch sie konnte sich beim besten Willen nicht vorstellen, wie er sich ein solch luxuriöses Haus und Leben leisten konnte.
„Ich bin Geschäftsmann“, sagte er. Kurz und bündig, ohne jeden Hinweis darauf, was das genau bedeutete.
Etta schwieg, während der Kutscher die Kutsche vor dem Haus herumführte. Als sie hielten, kam er herum und öffnete die Tür. Er bot ihr die Hand, und Etta ergriff sie—samt ihrer Reisetasche.
Als ihr Blick zu ihrem Koffer wanderte, lächelte er. „Erlauben Sie“, sagte er und trug den Koffer bis zur Tür.
Die Haustür flog auf, und eine ältere Frau, die ebenso gut Onkel Jacks Frau hätte sein können, trat ihnen entgegen. „Sie müssen Fräulein Henrietta sein“, sagte sie. „Ich lasse Ihr Gepäck in Ihr Zimmer bringen. Legen Sie den Umhang ab und kommen Sie dann zum Abendessen zu uns.“
„Bitte nennen Sie mich Etta“, sagte sie und korrigierte die Frau, die sich nicht vorgestellt hatte. Etta folgte ihr ins Haus und glitt aus dem Umhang, den sie in der Diele zurückließ—das Haus war warm und behaglich genug, dass sie ihn nicht brauchte. Allerdings roch es eigentümlich, wie die Sockenschublade eines alten Mannes. Der Geruch kitzelte ihr auf höchst unangenehme Weise in der Nase. Sie atmete lieber durch den Mund und hoffte, bald ein Fenster öffnen zu können, um frische Luft in ihr neues Zuhause zu lassen.
Ettas Blick glitt über die kahlen Wände. Kein einziges Bild hing dort—sonderbar für ein Mädchen, das mit einer Liebe zur Kunst aufgewachsen war. Kerzenlicht spiegelte sich auf dem Putz und brachte ein stumpfes Grau zum Vorschein, höchst unansehnlich. Sie hob den Blick zu den hoch gewölbten Decken. Das Treppenhaus schraubte sich um den Raum empor, und sie schluckte nervös. Bis die Nacht um war, würde sie sich gewiss verlaufen. Schon jetzt war sie überwältigt und traurig und vermisste ihren Vater stärker als in all den Wochen seit seinem Tod. Damit ihr Onkel die Verzweiflung in ihren Augen nicht sah, biss sie sich auf die Unterlippe und schluckte die Regung hinunter, tat, als sei sie mit der Regelung zufrieden.
Die Frau wies mit festem Finger die Treppe hinauf, dem Kutscher galt die Geste, obwohl er den Weg offenkundig kannte.
Etta stand in der Diele, hungrig, und betete, ihr Magen möge nicht knurren und sie blamieren. Ihre letzte Mahlzeit war am Morgen gewesen, Haferbrei. Seit dem Tod ihres Vaters war es mit den Lebensmitteln knapp geworden, weil das Geld fehlte. Ihr war nichts geblieben; alles war an ihren Onkel gegangen, weshalb sie darauf vertrauen musste, dass er für sie sorgen würde. Sie hoffte, das Abendessen würde bald aufgetragen werden, bei der fortgeschrittenen Stunde, auch wenn sie nicht recht wusste, wo sich das Speisezimmer befand. Würde es überhaupt etwas geben, das ihr zusagte?
Onkel Jack folgte ihr ins Haus, trat auf die Matte und legte Mantel und Hut ab. „Hierher, Henrietta.“ Er musste ihre Unruhe gespürt haben. „Heute Abend erwarten wir Gesellschaft. Da Sie im heiratsfähigen Alter sind, gibt es jemanden, den ich Ihnen vorstellen möchte; einen Geschäftsfreund von mir, Philip Hartley.“
Etta schluckte den Kloß in der Kehle hinunter. Geschäftsfreund? War er also so alt wie ihr Onkel? Sie wagte nicht, ihre Bedenken auszusprechen. Jack war freundlich genug gewesen, sie aufzunehmen, doch es war offensichtlich, dass er sie nicht lange im Haus haben wollte. Als ob sie sich danach sehnte, hier zu sein. Vorerst würden sie miteinander auskommen müssen.

• Little Etta
• Little Gigi
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