Little Love Bundle - Version française (eBooks)

Little Samantha

L’épouser pendant dix-huit mois et recevoir deux millions de dollars pour la peine. Le seul hic...

Il possède le club libertin le plus en vue de tout New York. Il est secret, exclusif et s’adresse aux Daddy Doms.

L’autrice de romance, Samantha Bellamy, est sous le choc lorsqu’elle assiste à une séance de dédicace et tombe sur son béguin du lycée, Martin Taylor.

C’est un milliardaire avec un secret. Il est propriétaire d’un club exclusif où les Daddy Doms et les petites peuvent explorer ouvertement ce mode de vie.

Il est aussi célèbre pour être un séducteur invétéré, couchant avec une nouvelle femme chaque nuit.

Un accord potentiellement valorisé à des milliards est à portée de main et Martin ne peut pas le laisser filer. Le seul problème, c’est que le conseil d’administration n’apprécie pas son image de coureur de jupons.

Il propose à Samantha l’affaire de sa vie. L’épouser pendant dix-huit mois et recevoir deux millions de dollars pour la peine. Le seul hic : pas de sexe.

Ah, et elle doit l’appeler Daddy !

Note de l’éditeur : Voici le premier livre de la nouvelle série brûlante, Western Daddy Doms. Chaque tome met en scène un Daddy différent et peut être lu indépendamment, avec une fin heureuse garantie et sans fin en suspens !

Little Lexa

C’est un cow-boy surprotecteur. Elle fuit son passé droit vers le désastre. Peut-il la sauver ?

Décidée à s’enfuir, Lexa fuit son passé et refuse de regarder en arrière. Elle a besoin d’un travail et, après avoir répondu à une annonce recherchant une au pair, Lexa prend la route de Ravenwood. Ce à quoi elle ne s’attendait pas, c’est une tempête qui la jette hors de la route.

Le beau cow-boy Asher Hayes vient à son secours. Il est superbe, le parfait gentleman, et un brin surprotecteur. Asher la prévient que le shérif Jennings est un homme avec qui il ne faut pas jouer, qu’il aurait probablement tué sa propre femme, et que la police a aidé à étouffer l’affaire. Ce n’est sans doute qu’une rumeur, non ? Quel autre choix a-t-elle ? M. Jennings paraît charmant et aimable. Asher doit se tromper… et s’il avait raison ?

Little Autumn

Il est en cavale, recherché par la loi. Elle fuit aussi.

Il est papa dans l'âme, un Dom naturel, protecteur et possessif. Pendant qu'il travaille comme barman dans l'Ouest, il tombe sur des ennuis — et elle est superbe : Autumn Lane.

Autumn traverse le pays pour rencontrer sa sœur perdue de vue, Lexa. En s'arrêtant dans le bar d'une petite ville pour boire un verre, elle ne peut pas nier l'attirance et le désir intenses qu'elle éprouve pour le barman cow-boy. Il est plus canon que n'importe quel homme dont elle pourrait rêver. Se contrôler est hors de question.

C'est un parfait gentleman, même avec un passé sombre et une enfance sinistre. Hunter ne profiterait jamais d'une femme, même si elle se jetait à son cou. Et c'est exactement ce qu'Autumn fait. Un simple toucher. Une simple caresse. Un seul baiser. Et avant que vous le sachiez, toutes les règles sautent.

Little Rosie

Jackson prend toujours ce qu'il veut. Il la veut, elle, mais elle est interdite.

Il y a un secret que son frère aîné, Martin, garde, mais Rosie n'a pas osé ouvrir cette porte et découvrir de quoi il s'agit…

Jusqu'au jour où elle pose les yeux sur le mystérieux et séduisant Jackson. C'est l'ex-petit ami de sa meilleure amie, Samantha. Cela va à l'encontre de son bon sens de sortir avec lui. En plus, Rosie ne se met pas en couple. Elle a toujours eu du mal à faire confiance aux hommes. Mais si elle s'autorisait à s'ouvrir, à ressentir, à éprouver ce que cela fait d'aimer de nouveau ?

Jackson est beau, charmeur, et doté d'un corps magnifique dont elle aimerait explorer chaque centimètre — si seulement sa meilleure amie ne la détestait pas en l'apprenant.

Le partenaire d'affaires de Jackson et propriétaire de Western Daddies, Martin Taylor, a tenu sa petite sœur, Rosie, loin du ranch. Elle est interdite à tous les membres et on la maintient dans l'ignorance de leur mode de vie.

Alors que ses problèmes de confiance s'accumulent, Jackson peut-il l'initier à un monde d'exploration, de protection et d'amour et lui montrer ce que c'est que d'être petite et aimée ?

Chapitre 1

L’oreille collée à son téléphone, il écoutait sa sœur rabâcher au sujet de Riley Grant, son autrice de romance préférée. Il avait été trop gentil, en proposant d’aller chercher un exemplaire dédicacé auprès de l’autrice elle-même. Sa sœur Rosie n’habitait pas à New York et elle avait appelé son grand frère pour le supplier de passer par la petite librairie indépendante pendant la séance de dédicaces.
— C’est quoi, déjà, le nom de l’endroit ? demanda Martin, à moitié attentif à Rosie, l’esprit ailleurs ; la journée avait été éprouvante.
— Wonderland Emporium, dit Rosie en soupirant. — Tu peux pas l’écrire quelque part, Marty ? Ça devrait pas être si dur à retenir. Avec toute la techno que tu gères au boulot, et t’es pas fichu de manier un stylo et du papier ? Elle paraissait agacée et Martin a passé une main dans ses cheveux châtains, en bataille, en essayant de ne pas raccrocher au nez de Rosie. Parfois, il en avait envie, et il ne s’expliquait sa frustration que par le fait qu’elle était sa petite sœur et qu’elle l’agaçait à longueur de temps. Il lui rendait service et elle lui prenait la tête. Typique de sa sœur, vraiment.
— Désolé, ça a été une mauvaise journée. J’ai passé ma matinée avec Tom Blackwood à essayer de régler la logistique d’un possible deal pour la boîte. Il n’a pas donné plus de détails, sachant que ça ennuierait Rosie ; elle ne s’était jamais intéressée à ses affaires, c’était une fille de la campagne, jusqu’au bout des ongles.
— Et à t’entendre, la réunion ne s’est pas très bien passée, dit Rosie. Elle avait toujours le don de le lire.
Il a ricané dans sa barbe. — L’euphémisme du siècle. Martin regardait droit devant lui le trottoir ; les foules à New York étaient parfois étouffantes. La vie simple du ranch lui manquait, s’occuper des chevaux, le calme au grand air et personne à des kilomètres à la ronde. Son travail dans la grande ville était stressant, mais la paye était encore meilleure. Il s’en était très bien sorti et n’était pas prêt à y renoncer, même s’il enviait l’attitude décontractée et le mode de vie de sa sœur. Il n’était pas prêt à tout laisser derrière lui, ni à retourner dans le Montana de sitôt. Il y avait trop de douleur, là-bas, au ranch familial.
— Raconte, dit Rosie, offrant une oreille compatissante, ou peut-être attendait-elle simplement que Martin trouve la librairie et achète son exemplaire, dédicacé par l’autrice.
Martin a traversé la rue, en prêtant à peine attention à la circulation. Hagard, il a suivi les autres piétons et a répondu à sa sœur : — Tom pense que je suis trop coureur pour que le conseil accepte l’accord et que la fusion ait lieu. Il ne veut pas voir mon nom dans la presse à scandale, il s’est plaint que je ne suis pas un homme de famille et que je ne le serai jamais. Il entendait encore résonner dans sa tête les paroles bourrues de l’homme chauve. Une part de lui avait ressenti de la colère et du ressentiment face aux mots de Tom. Martin pouvait avoir n’importe quelle fille ; il l’avait fait à répétition, couchant pratiquement avec la moitié des femmes de plus de dix-huit et de moins de trente ans à New York. Son physique l’aidait et, avec sa désinvolture et son compte en banque bien garni, il pouvait avoir qui il voulait. Le problème, c’est que le mariage ne l’intéressait pas. Il n’avait jamais eu envie de se ranger. Les femmes avec qui il avait couché étaient toutes intéressées à servir de potiches à son bras, à voler la vedette à la moindre occasion, surtout les mannequins qu’il avait fréquentées, et ça n’avait duré que trois semaines. C’était plus simple de coucher avec une fille puis d’en trouver une autre le lendemain.
— Il te faut une fausse fiancée, dit Rosie, la voix enjouée.
Martin s’est arrêté, ses pas se sont figés tandis qu’il a jeté un coup d’œil à son reflet dans la vitre à côté de lui ; le grand immeuble n’était pas une librairie et, alors qu’il essayait de se rappeler l’adresse, il a su qu’il était allé trop loin. — Merde, marmonna-t-il à mi-voix.
— Quoi ? C’est pas une si mauvaise idée, dit Rosie. — C’est pas comme si je te disais d’épouser la première fille que tu croises.
Ce n’étaient pas ses paroles qui l’avaient fait jurer, c’était le fait qu’il n’avait pas fait attention à l’endroit où il avait erré ni à la distance parcourue. Il a retraversé la rue, a poussé un soupir de soulagement et a retrouvé la petite librairie pittoresque en revenant sur ses pas.
Les paroles de Rosie étaient oubliées, le silence avait envahi la conversation. — Je dois y aller, j’ai trouvé la librairie, dit Martin. Il a raccroché avant que sa sœur puisse lui prodiguer plus de sagesse ou de conseils. C’était sa petite sœur, elle n’était pas censée lui donner des leçons ; ça aurait dû être l’inverse. Il a saisi la poignée ; de petites clochettes ont tinté à l’intérieur quand il a ouvert la porte.
Derrière lui, une jeune femme a suivi, ses cheveux blonds dorés lui tombaient au milieu du dos. Elle lui semblait familière, d’une façon qui lui serrait le cœur et, quand il a baissé les yeux vers l’échancrure de son haut qui laissait entrevoir un bout de ses seins, il a senti sa bite se durcir.
Il se souvenait presque toujours des femmes avec qui il couchait. Son estomac s’est noué en essayant de passer mentalement en revue son catalogue de conquêtes. Connaître son nom aiderait. — On s’est déjà rencontrés ? demanda Martin, sa main effleurant la sienne quand il a refermé la porte. Une partie de lui se sentait nerveuse, fébrile, d’une manière qu’il n’avait pas ressentie depuis très longtemps. Il ne comprenait pas ce qui était différent à cet instant, mais elle le regardait, ses yeux verts pétillant à la lumière qui entrait par les fenêtres.
Il prêtait à peine attention au vendeur derrière le comptoir qui les avait accueillis poliment dans la boutique. Le magasin était petit, exigu même, si l’on considérait que sa salle de bains, chez lui, était plus grande. D’un autre côté, Martin possédait le penthouse d’un immeuble surplombant Times Square. Il avait tout l’étage, ce qui lui assurait une sécurité et une intimité supplémentaires. Ce n’était qu’une de ses nombreuses propriétés, le luxe d’être riche.
À quelques mètres se trouvait une table vide et solitaire, avec une pile de livres à dédicacer, mais aucune autrice en vue. Comment s’appelait-elle, déjà ? Il l’avait déjà oubliée, n’ayant jamais lu le moindre roman d’amour de sa vie. Était-elle partie pour la journée ? La boutique n’était certainement pas bondée. Ils n’étaient que trois : Martin, la mystérieuse jeune femme derrière lui et le monsieur au comptoir.
— J’en doute, dit la jeune femme. — Je ne suis pas de New York.
— Moi non plus. Enfin, pas à l’origine, dit Martin. À travers ces quelques mots, il entendait un léger accent traînant. Le parler de l’Ouest lui manquait, lui qui s’était habitué aux New-Yorkais et à leur façon de parler, en vivant parmi eux.
— Vous venez d’où ? demanda-t-elle.
Il l’a détaillée des pieds à la tête et a souri en voyant les bottes de cow-girl bleues, serties de strass argentés qui scintillaient sous les néons. Sans aucun doute, il avait l’impression de la connaître, il la reconnaissait, mais il n’arrivait pas à la situer. — J’ai grandi dans une petite ville du Montana.
Elle a froncé les sourcils et a ri. — Moi aussi. Ravenwood. Ses yeux se sont écarquillés comme si elle reconnaissait Martin, mais lui n’arrivait toujours pas à la situer. — Oh là là ! On était au lycée ensemble, non ? Je crois que tu avais un an de plus, mais on a eu un cours en commun.
Martin a essayé de se souvenir du cours qu’ils avaient eu en commun, mais rien ne lui est revenu. Tout ce dont il se souvenait, c’était sa beauté saisissante. — Désolé, je n’ai pas retenu ton prénom. Je suis Martin Taylor.
— Je sais, dit-elle en souriant. Elle a tendu la main, a serré la sienne. — Samantha Bellamy.
— Non, c’est pas vrai. Il a reconnu ce nom, il connaissait une Samantha du lycée, ils s’étaient même assis ensemble pendant le déjeuner à la cafétéria, avec une centaine d’autres élèves. Elle avait beaucoup changé. Avant, elle était plate comme une planche et n’avait aucune courbe. Il n’aurait pas voulu la traiter de vilain petit canard au lycée, mais bon, elle s’était épanouie plutôt tard, sans doute vers l’université, après qu’ils avaient perdu le contact.
— Comment va ta sœur, Rosie ?, demanda Samantha. — Je ne lui ai pas parlé depuis des années. Ses yeux se sont plissés légèrement.
— Elle va bien. Qu’est-ce qui s’est passé entre vous deux ?, a demandé Martin. Elles avaient été meilleures amies jusqu’au jour où Rosie avait juré qu’elle ne parlerait plus jamais à Samantha. Il avait demandé à sa sœur, des années auparavant, mais elle n’avait rien voulu dire.
Samantha a haussé les épaules, sans donner le moindre indice de ce qui s’était passé entre elles non plus. Quoi que ce soit, ça devait être terrible.
— Je ne peux pas vraiment dire. Ça fait tellement longtemps. Elle vit en ville, elle aussi ?
Une partie de lui souhaitait que sa sœur vive en ville ; il pourrait ainsi la voir plus souvent que quelques fois par an. Du moins, il avait l’impression que oui ; mais, avec ses horaires de travail et ses nuits bien remplies à sortir avec des mannequins et de jolies jeunes femmes célibataires, en réalité, il ne verrait probablement jamais Rosie.
— Elle est de retour à Ravenwood, chez nous. En fait, elle vit sur l’ancienne ferme que mes parents possédaient. Quand ils sont morts, elle n’a pas pu se résoudre à la vendre et, de toute façon, je n’avais certainement pas besoin de l’argent. Il a fait une grimace en réalisant qu’il en avait trop dit. Il ne voulait pas frimer ni étaler ses revenus. Il avait bien réussi et, même s’il était fier de telles réussites, il n’avait pas besoin que l’intérêt qu’elle lui portait — même en tant qu’amie — repose uniquement sur ses finances. Il détestait la façon dont les gens qu’il croyait être ses amis réapparaissaient quand il était devenu connu, en mendiant de l’argent, en lui demandant d’investir dans leur projet ou leur idée folle.
— Je suis désolée pour tes parents, dit Samantha, sa main douce et délicate effleurant son bras avant de se poser fermement sur lui en signe de soutien.
— Merci, dit Martin en expirant un léger soupir. Il n’aimait pas interrompre cette séance de souvenirs, mais il s’était arrêté à la librairie pour Rosie. — J’imagine qu’elle ne viendra pas.
— Pardon ?, demanda Samantha.
— Riley Grant. Je suis censé prendre un exemplaire de son dernier livre pour Rosie. Elle est une immense fan, elle lit chaque romance que Riley Grant a écrite. On dirait qu’elle ne viendra pas, pourtant. Il n’y a que toi, moi et le vendeur.
Les joues de Samantha ont rougi. Martin avait oublié à quel point son teint laiteux s’embrasait facilement, surtout avec la poussière de taches de rousseur qui saupoudrait ses joues et son nez. Martin ne pouvait pas s’empêcher de se demander si les taches de rousseur dévalaient aussi le long de son cou et parsemaient ses seins. Elle était la seule femme qu’il considérait comme interdite. Elle en savait trop sur lui pour s’intéresser à lui. Il pouvait avoir n’importe quelle fille qu’il voulait et, bon, même si sa bite la voulait clairement, il ne pouvait pas faire ça — il ne le ferait pas.
— Je suis Riley Grant, dit Samantha en baissant les yeux vers le sol.
Était-elle gênée ?
— Sans blague. Il n’arrivait pas à y croire. — L’autrice préférée de Rosie est sa meilleure amie d’enfance. Tu te moques de moi. Ça lui paraissait irréel de la revoir et d’entendre à quel point elle avait réussi et ce qu’elle avait accompli ; Martin était heureux pour elle. Il s’est avancé vers la table de dédicace et a attendu qu’elle contourne la table. — Alors, j’imagine qu’il me faut deux exemplaires. Un pour Rosie et un pour moi. Je ne lis pas d’habitude de romances, encore moins je ne les achète, mais si c’est toi qui l’as écrit, je vais devoir le lire.
— Non !, lâcha Samantha d’une voix forte, les yeux écarquillés comme une biche en attrapant le stylo qui traînait sur la table. — Je veux dire, je vais en signer un pour Rosie, mais ça ne te plairait pas, Martin. C’est de la romance.
Il ne savait pas si elle était gênée ou si elle pensait vraiment qu’il n’aimerait pas son livre. Ça ne faisait que le rendre plus déterminé à la lire. — Je suis sûr que je vais adorer.
— Formidable.
Y avait-il une pointe de sarcasme dans sa voix ? — Je crois bien que si, dit Martin, sans la laisser s’en sortir avec son petit ton mordant.
— Tu veux quelle dédicace ?, demanda Samantha en tenant dans la main un stylo gel violet foncé.
— Avec ton nom et ton numéro de téléphone à l’intérieur pour moi. Celui pour Rosie, tu peux le lui dédicacer personnellement.
Souriante, elle a baissé les yeux sur les pages du livre et a écrit un mot, un pour chacun. — Ne lis pas le tien avant d’être rentré chez toi, dit Samantha, d’un ton insistant, même s’il ne comprenait pas pourquoi. Il l’avait vue griffonner quelques chiffres et savait qu’au moins il avait obtenu son numéro. Non pas qu’il n’aurait pas pu le retrouver s’il avait dû.
Il a perçu son hésitation. — Je te promets que j’attendrai d’être chez moi, mais ça peut prendre un moment.
— Pourquoi ?, demanda Samantha.
Martin a jeté un coup d’œil à sa montre ; l’heure du dîner approchait et il savait qu’elle allait bientôt en avoir fini avec la dédicace. D’ailleurs, la librairie était assez vide. Il doutait que quelqu’un d’autre la remarque. — J’espérais que tu m’accompagnerais dîner ce soir.
Samantha l’a fixé, l’expression indéchiffrable. Il n’avait aucune idée s’il l’avait offensée ou flattée. — Comment sais-tu que je n’ai pas déjà des projets, ou un mari d’ailleurs ?
Il a ri sous cape. — Pas de bague, dit-il en désignant sa main, et tu as déjà écrit ton numéro dans mon livre, que je dois maintenant acheter. D’ailleurs, qui a parlé d’un rencard ? Il a renversé la situation pour jauger sa réaction.
Ses yeux ont brillé, un sourire caché derrière sa façade. Qu’est-ce qu’elle lui cachait ?
— Très bien, Monsieur Play-boy du mois. Elle a attrapé sa bouteille d’eau sur la table, a dévissé le bouchon et en a pris une gorgée.
— Je ne te prenais pas pour une lectrice de pornographie, dit Martin, surpris qu’elle connaisse sa vie débridée et insouciante, et qu’elle lui ait malgré tout donné son numéro. Cela ne ressemblait pas à la Samantha qu’il avait connue en grandissant. Avait-elle changé autant que lui ?
Elle a eu un hoquet de surprise, recrachant l’eau et l’éclaboussant sans grâce sur le visage et la chemise de costume de Martin. Elle l’a copieusement trempé. — Oh mon dieu ! Je suis tellement humiliée. Pardon. Je parlais des tabloïds au coin de la rue. Pas de l’autre truc, je ne lis pas ça, enterre-moi tout de suite. Elle a bredouillé en essayant d’expliquer ce qu’elle voulait dire. Elle a contourné la table pour venir se planter devant lui. — Je suis vraiment désolée. Laisse-moi aller aux toilettes chercher du papier absorbant.
— Ce n’est pas nécessaire. Il connaissait l’ancienne Samantha et, si elle ressemblait encore à la jeune fille d’autrefois, elle essayait de lui échapper. Il n’allait pas la laisser s’enfuir. Voir son embarras était bien trop divertissant.
Il a essuyé le liquide qui lui dégoulinait du nez, balayant sa main sur son visage trempé. Le froid de l’eau a aussi coulé dans sa chemise, c’était gênant et inconfortable, mais ça en valait la peine, surtout pour voir le visage de Samantha écarlate et la voir trébucher sur ses mots. Elle était magnifique, mais la voir aussi prise au dépourvu, désinhibée et spontanée, était un régal. Aussi loin qu’il s’en souvenait, elle avait toujours été calculatrice, organisée et maîtresse d’elle. Il voulait changer ça, mais accepterait-elle de le laisser prendre les commandes en tant que son Dom ? Il ne voulait pas seulement être son Dom ; il voulait être son Daddy, l’aimer et prendre soin d’elle.
Martin a glissé la main dans sa poche, en sortant un mouchoir pour essuyer l’humidité de son visage et de ses vêtements du mieux qu’il pouvait. — Maintenant, tu dois venir dîner avec moi, a-t-il dit, insistant pour qu’elle l’accompagne. Il n’acceptait pas un non pour réponse.
— Tu veux encore ma compagnie ? Tu dois aimer souffrir. Samantha a jeté un coup d’œil à l’horloge au mur. — Je suis censée être là encore quinze minutes, mais on pourrait sans doute partir. Laisse-moi parler avec le propriétaire de la librairie et je pourrai ensuite ranger et filer.
Il pouvait attendre quinze minutes. Il avait attendu des années pour dîner avec elle. Après tout ce temps, elle en valait la peine. — Termine ta dédicace. Je vais prendre un café et je viens te chercher à six heures. Martin ne voulait pas perturber son travail. Même si la librairie avait été calme à son arrivée, il avait espéré, pour elle, qu’il y avait eu beaucoup plus de passage plus tôt dans la journée.
— Ça ne me laisse pas le temps de me rafraîchir ni de passer à mon hôtel, a dit Samantha.
Il s’est demandé s’il ne devait pas être le parfait gentleman et lui laisser du temps pour se préparer à leur soirée, mais il voulait voler chaque minute avec elle, ça faisait déjà trop longtemps. En plus, il y avait une petite chance qu’elle se défile et il ne voulait pas courir ce risque. Il n’était pas du genre à courir après ; les filles affluaient vers lui.
— Où est-ce que tu loges ? a demandé Martin.
Samantha s’est arrêtée un instant, essayant de se souvenir du nom de l’endroit. — C’est un établissement Hilton, euh, je... je ne me souviens pas. C’est dans mon téléphone. Elle a brandi son téléphone.
Ce que Martin voulait vraiment savoir, c’était si c’était à distance de marche ou s’ils devaient prendre un VTC. — Et si on passait chez moi avant le dîner. Tu pourras utiliser la salle de bain ; te rafraîchir, tout ce dont tu as besoin. Je peux déposer les livres que tu as signés. L’endroit de Martin n’était qu’à quelques pâtés de maisons. En plus, il voulait l’impressionner avec chez lui, l’une de ses nombreuses résidences. La plupart des filles, il les emmenait au penthouse ; c’était la frénésie, il les déshabillait dans l’ascenseur en montant. Son pouls s’est emballé en imaginant ses doigts glisser le long de la fermeture éclair dans son dos, sa robe rouge sombre glisser le long de ses courbes, ses seins à découvert, pas de soutien-gorge ni de culotte dessous. Sa queue a tressailli dans son pantalon lorsqu’il l’a imaginée se dénuder sous ses mains.
— Bien sûr. Je n’ai pas grand-chose à emporter, juste quelques cartons de livres. Elle a souri et a plissé le nez. — Je plaisante.
— Tu es sûre ? Je peux les porter jusqu’à chez moi. En fait... Il s’est interrompu et y a repensé. — Je pourrais appeler Gary, mon assistant, et lui demander d’apporter tes livres et tes affaires chez moi.
— Mes affaires ? a répété Samantha, les yeux écarquillés.
Martin a souri et il a ri en voyant l’hésitation passer sur son visage. Sa pure innocence était attendrissante. — De la librairie. Qu’est-ce que tu croyais que je voulais dire ? La taquiner était tout en haut de sa liste de plaisirs aujourd’hui. Ça lui a rendu la journée mille fois meilleure.
— Oh, rien. Ce regard qu’elle avait eu plus tôt quand elle avait été humiliée avait refait surface. Elle a baissé les yeux vers le sol, mâchonnant sa lèvre inférieure.
Était-elle nerveuse ? Timide ? C’était un côté qu’il n’avait pas l’habitude de voir chez les femmes qu’il fréquentait. — Dis-moi à quoi tu penses, Sam. Il lui a attrapé le bras. Sa main était ferme mais attentionnée tandis qu’il la tenait contre lui, exigeant de savoir quel secret elle cachait.
— C’est juste… Ses yeux se sont fermés et ses joues ont rougi. Avait-elle du mal à le regarder ? — Je me suis dit que tu suggérais peut-être que j’apporte mes affaires de l’hôtel chez toi, pour rester avec toi. C’était stupide et ridicule d’envisager une idée aussi saugrenue. Mon esprit d’autrice s’égare parfois, c’est un risque du métier.
Martin s’est rapproché, voulant connaître chaque détail qu’elle avait imaginés dans sa tête. — Dis-moi à quoi tu penses, a-t-il ordonné. — Chaque détail crade. Il a compris ce qu’elle voulait dire ; elle était autrice de romance et, parfois, il était difficile de séparer crasse et fantasme de ce qui se trouvait juste devant elle. Du moins c’est ce qu’il a supposé, parce que, dans ce cas, elle fantasmait sur lui.
* * *
Samantha a avalé la boule dans sa gorge. Elle faisait tout pour éviter son regard. Sa prise sur son bras s’est resserrée et il ne l’avait pas encore lâchée. — On n’échappe pas à ça. Elle l’a dit plus pour elle-même que pour lui, mais il a eu l’air de l’entendre.
— Dis-moi, Samantha.
Ses mots étaient doux et tièdes, comme un miel qui s’écoulait de lui jusque dans les tréfonds de son âme. Elle n’avait jamais eu le cran de lui dire qu’elle était folle de lui au lycée. Il était plus âgé et, franchement, inatteignable. Rosie s’en était d’ailleurs assurée à l’époque, quand ils étaient ados, en menaçant de mettre fin à leur amitié et en le faisant finalement quand Samantha avait montré de l’intérêt pour Martin.
Ce que Rosie voulait pour son frère n’avait plus d’importance. Samantha menait la danse, du moins le pensait-elle, mais en levant les yeux vers le bleu pâle du regard de Martin, il semblait que c’était lui qui la commandait, qui lui disait quoi faire.
Elle était pétrifiée sous son emprise et une part d’elle était terrorisée par ce que cela signifiait. Elle a mis ses peurs de côté, en léchant ses lèvres soudain sèches. Était-ce évident que sa langue était sortie, avait effleuré ses lèvres rouges et avait sans doute fichu en l’air le rouge à lèvres qu’elle portait ? Gagner du temps, c’était quelque chose qu’elle savait faire. Elle l’avait fait pendant son premier mariage avec Barry, en évitant de lui parler, surtout parce qu’il voulait se disputer à chaque occasion qui se présentait. Puis il y avait eu Jackson Clark, qui était marié, mais il était dans un mariage ouvert. Ce qui voulait dire que ce n’était pas tromper à proprement parler, mais elle se sentait quand même sale en repensant à toute cette histoire. Quel bazar, elle savait vraiment les choisir. Martin, lui, elle ne voyait rien de mal chez lui, sauf peut-être qu’il était trop bien pour elle. Elle ne le méritait pas. Elle bousillerait leur relation, s’il y en avait une un jour. En plus, il était populaire, un peu trop populaire pour elle. Elle n’avait aucune chance avec lui, pas sur la durée.
— Samantha. La voix de Martin était ferme et il a passé le bras autour d’elle. Sa main est venue se poser en bas de son dos. Elle voulait qu’elle descende plus bas, elle brûlait d’envie que sa main tombe au hasard sur ses fesses ; l’ourlet de sa robe bordeaux était court, bien au-dessus des genoux. Elle imaginait ses doigts trouver l’ourlet de sa jupe, son pouce frôler sa peau délicate, effleurer sa chair en se frayant lentement un passage jusqu’à sa croupe nue. Se rendait-il compte à quel point il était proche de sa peau, de toucher son corps, alors que la chaleur irradiait d’entre ses cuisses, bourdonnant comme le sifflement de l’éclair dans une tempête ? Son corps réclamait le contact d’un homme, et pas n’importe lequel : lui. Elle avait fantasmé sur lui au lycée et même des années après, quand elle était seule ou malheureuse avec Barry.
La petite pièce de la librairie étouffait, ou peut-être que c’était elle qui avait trop chaud. Ses joues étaient en feu. — Quoi ? a-t-elle balbutié, essayant de faire la fille détachée et d’éviter sa question d’avant. Elle échouait lamentablement. Samantha n’aimait pas dévoiler ses fantasmes, et l’idée même qu’il lise son écriture était beaucoup trop personnelle. C’était une chose que le livre soit sur une étagère, sans connaître la personne qui lisait les mots, ses mots, sur la page, mais le fait secret qu’elle avait écrit beaucoup de scènes de sexe en imaginant Martin comme le héros de son livre, c’était un secret qu’elle comptait emporter dans la tombe.
— Tu parlais de ton boulot d’autrice et je ne pouvais qu’en déduire que tu avais une sorte de fantasme érotique à mon sujet. Est-ce que je me trompe ? Martin est allé droit au but.
Qu’il soit maudit d’être aussi direct. Elle voulait mentir, changer de sujet encore, faire n’importe quoi sauf lui répondre.
Sa main est montée jusqu’à sa joue, son pouce a relevé son menton pour que son regard croise le sien, exigeant une réponse.
— Tu vas me répondre, Samantha.
À cet instant précis, sa culotte était trempée. Il ne fallait pas de fantasme pour sentir son cœur palpiter d’angoisse. Elle a avalé sa salive, nerveuse. Sa langue est sortie, a humecté ses lèvres sèches, encore. Putain. Elle avait du mal à ne pas détourner le regard, mais la poigne ferme de Martin sur son menton rendait ça impossible, à moins qu’elle ferme les yeux et, eh bien, elle se souciait un peu de l’air ridicule qu’elle aurait. Elle n’était pas une enfant. Elle l’a fixé un instant, sans ciller.
— Samantha. Son ton signifiait qu’il était strictement professionnel et pourtant leur conversation n’avait rien de tel.
Comment pouvait-elle échapper à son interrogatoire ? — Tu es sûr que tu n’es pas, en secret, avocat ? a dit Samantha, à moitié pour plaisanter.
— Tu évites la question.
Il avait l’art de prendre les choses en main, il l’avait toujours eu. C’était sans doute l’une des raisons pour lesquelles elle avait été attirée par lui : sa personnalité dominatrice quand ils étaient plus jeunes. Sans figure paternelle dans sa vie, elle avait besoin de stabilité et de discipline. Sa mère avait été ivre trop de nuits, ou partie avec des hommes les autres fois où elle ne cuvait pas. Martin avait une aura de stabilité qu’elle avait désirée, mais on ne lui avait jamais accordé le luxe d’y avoir droit, jusqu’à peut-être maintenant.
— J’invoque le cinquième amendement, a-t-elle dit en le regardant. Elle a esquissé un sourire, essayant d’alléger la tension qu’elle ressentait et, même si elle était entièrement sexuelle, elle ne pouvait pas croire qu’il s’intéressait à elle. Elle devait surinterpréter les signes, l’invitation à dîner, la suggestion de passer chez lui en route. Il lui avait peut-être demandé son numéro, mais ils avaient été des amis de longue date, en quelque sorte. Elle avait surtout été amie avec sa sœur, mais elle l’avait désiré depuis plus longtemps qu’elle ne pouvait l’imaginer. Ça ne semblait ni réel ni possible. D’ailleurs, ce n’était pas un secret que c’était un coureur de jupons, couchant avec toutes les filles qu’il pouvait.
Non, elle ne le laisserait pas la mettre dans son lit et l’abandonner comme toutes les autres jeunes femmes de New York. Elle était une fille de la campagne dans l’âme et elle ne se contenterait pas de s’allonger pour le laisser la prendre, même si elle le voulait. Maudites pulsions !
Il s’est penché, a repoussé une mèche de cheveux blonds hors de ses yeux pour la glisser derrière son oreille. Martin s’est rapproché, son souffle lui chatouillait l’oreille tandis que ses lèvres caressaient son lobe. Sa voix était douce, céleste, et ses genoux flageolaient tandis que son ventre le réclamait encore davantage. — Dis-moi que tu veux me baiser, et on zappe complètement le dîner pour rentrer directement à la maison passer au plat de résistance.
Elle le voulait, chaque centimètre de lui, et il le savait. Le salaud suffisant, sûr de pouvoir avoir n’importe quelle femme. Alors c’était comme ça qu’il faisait, réussissant à mettre dans son lit toutes les filles de la ville. Il était d’une aisance déconcertante, mais Samantha voulait plus qu’une simple aventure. C’était Martin, elle ne pouvait pas juste coucher avec lui et quitter la ville. Non, ça lui briserait le cœur, jusqu’au dernier éclat. Son cœur lui avait toujours appartenu et, même si elle essayait de se refuser son désir, elle s’est rapprochée, son corps a touché le sien, ses seins se sont écrasés contre son torse. Elle avait passé trop de nuits seule pour les compter. La chaleur d’un corps à côté d’elle dans le lit lui avait manqué, le poids d’un homme au-dessus d’elle, ses mains caressant sa peau nue. Son cœur l’avertissait que c’était une mauvaise idée, mais son corps la trahissait de la pire façon possible. Samantha s’est penchée, a capturé ses lèvres, en quête d’un goût interdit, tandis que ses doigts se sont emmêlés dans la nuque de Martin.

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