Little Love Bundle - Version Deutsch (Male Model Cover) (paperback)

Little Samantha

Sie soll ihn für achtzehn Monate heiraten und erhält für die Mühe zwei Millionen Dollar. Der einzige Haken…

Er besitzt den angesagtesten Lifestyle-Club in ganz New York City. Er ist geheim, exklusiv und richtet sich an Daddy Doms.

Die Liebesromanautorin Samantha Bellamy ist schockiert, als sie zu einer Signierstunde geht und ihrem Highschool-Schwarm Martin Taylor über den Weg läuft.
Er ist Milliardär mit einem Geheimnis. Er ist Eigentümer eines exklusiven Clubs, in dem Daddy Doms und Kleine den Lifestyle offen ausleben können.

Außerdem ist er berüchtigt für sein Playboy-Image und legt sich jede Nacht mit einer neuen Frau ins Bett.

Es gibt einen Deal abzuschließen, potenziell Milliarden wert, und Martin darf ihn nicht entgleiten lassen. Das einzige Problem ist, dass dem Vorstand sein Playboy-Image nicht gefällt.

Er macht Samantha das Angebot ihres Lebens: Sie soll ihn für achtzehn Monate heiraten und erhält für die Mühe zwei Millionen Dollar. Der einzige Haken: kein Sex.

Ach ja, und sie muss ihn Daddy nennen!

Hinweis des Verlags: Dies ist der erste Band der brandheißen neuen Serie Western Daddy Doms. Jeder Band stellt einen anderen Daddy in den Mittelpunkt und kann unabhängig gelesen werden, mit garantiertem HEA und ohne Cliffhanger-Ende!

Little Lexa

Er ist ein überfürsorglicher Cowboy. Sie läuft vor ihrer Vergangenheit davon, direkt ins Desaster. Kann er sie retten?

Verzweifelt, einfach nur wegzukommen, läuft Lexa vor ihrer Vergangenheit davon und weigert sich, zurückzublicken. Sie braucht einen Job, und nachdem sie auf eine Stellenanzeige für ein Au-pair geantwortet hat, macht sie sich auf den Weg nach Ravenwood. Was sie dort jedoch nicht erwartet, ist ein Sturm, der sie von der Straße fegt.

Der gutaussehende Cowboy Asher Hayes eilt ihr zu Hilfe. Er ist umwerfend, der perfekte Gentleman – und ein wenig überbeschützend. Asher warnt sie, dass Sheriff Jennings ein Mann sei, mit dem nicht zu spaßen ist, dass er wahrscheinlich seine eigene Frau umgebracht habe und die Polizei geholfen habe, es zu vertuschen. Wahrscheinlich nur ein Gerücht, oder? Welche Wahl hat sie sonst? Herr Jennings wirkt charmant und freundlich. Asher muss sich irren – aber was, wenn nicht?

Little Autumn

Er ist auf der Flucht vor dem Gesetz. Sie ist es auch.

Er ist im Herzen ein Daddy, ein geborener Dom, beschützend und besitzergreifend. Während er im Westen als Barkeeper arbeitet, läuft ihm Ärger über den Weg – und sie ist umwerfend: Autumn Lane.

Autumn reist quer durchs Land, um ihre verschollene Schwester Lexa zu treffen. Als sie in einer Kleinstadtbar für einen Drink stoppt, kann sie die heftige Anziehung und Begierde gegenüber dem Cowboy-Barkeeper nicht leugnen. Er ist heißer als jeder Mann, den sie sich je ausmalen könnte. Ihre Impulse zu zügeln, kommt nicht infrage.

Er ist der perfekte Gentleman, trotz dunkler Vergangenheit und düsterer Kindheit. Hunter würde eine Frau niemals ausnutzen, selbst wenn sie sich ihm an den Hals werfen würde. Und genau das tut Autumn. Eine einfache Berührung. Eine zarte Streicheleinheit. Ein einziger Kuss. Und ehe man sich versieht, sind alle Wetten vom Tisch.

Little Rosie

Jackson nimmt sich immer, was er will. Er will sie, aber sie ist tabu.

Ihr älterer Bruder, Martin, hütet ein Geheimnis, doch Rosie hat sich nicht getraut, diese Tür zu öffnen und herauszufinden, was dahintersteckt…

Bis sie den geheimnisvollen, gut aussehenden Jackson erblickt. Er ist der Ex-Freund ihrer besten Freundin Samantha. Es wäre gegen jede Vernunft, sich mit ihm zu verabreden. Außerdem sind Beziehungen nicht ihr Ding. Männern zu vertrauen, fiel ihr schon immer schwer. Aber was, wenn sie sich einmal öffnete, fühlte – erlebte, wie es ist, wieder zu lieben?

Jackson ist attraktiv, charmant und hat einen Körper, dessen jeden Zentimeter sie gern erforschen würde – wenn ihre beste Freundin sie nur nicht dafür hassen würde, sobald sie es erfährt.

Jacksons Geschäftspartner und Eigentümer von Western Daddies, Martin Taylor, hat seine jüngere Schwester Rosie von der Ranch ferngehalten. Für alle Mitglieder ist sie tabu, und über deren Lebensstil weiß sie nichts.

Bei all ihren Vertrauensproblemen – kann Jackson sie in eine Welt aus Entdeckung, Geborgenheit und Liebe führen und ihr zeigen, wie es ist, klein und geliebt zu sein?

Mit ans Ohr gepresstem Telefon hörte er seiner Schwester zu, wie sie unablässig über Riley Grant, ihre liebste Liebesromanautorin, redete. Er war zu nett gewesen und hatte angeboten, ein signiertes Exemplar direkt von der Autorin zu besorgen. Seine Schwester Rosie lebte nicht in New York City, also hatte sie ihren großen Bruder angerufen und ihn angefleht, während der Signierstunde im kleinen unabhängigen Buchladen vor Ort vorbeizuschauen.
„Wie heißt der Laden noch mal?“, fragte Martin, nur halb bei der Sache; sein Kopf schweifte ab. Es war ein anstrengender Tag gewesen.
„Wonderland Emporium“, sagte Rosie und seufzte. „Kannst du dir das nicht aufschreiben, Marty? Es sollte doch nicht so schwer sein, sich das zu merken. All der Technikkram, den du bei der Arbeit machst, und mit Stift und Papier kommst du nicht klar?“ Sie klang frustriert, und Martin fuhr sich mit der Hand durch sein ungekämmt sandbraunes Haar, um nicht einfach aufzulegen. Manchmal wollte er genau das tun, und er konnte seine Gereiztheit nicht anders erklären, als dass sie seine kleine Schwester war und ihn bis aufs Blut nervte. Er tat ihr hier gerade einen Gefallen, und sie machte ihn dafür an. Typisch für seine Schwester.
„Sorry, es war einfach ein mieser Tag. Ich habe den Morgen mit Tom Blackwood verbracht und versucht, die Logistik eines möglichen Geschäfts für die Firma auszuarbeiten.“ Er ging nicht weiter ins Detail, weil er wusste, dass es Rosie langweilen würde. Sie interessierte sich nicht für sein Business, sie war durch und durch ein Landei.
„Und den Geräuschen nach zu urteilen, lief das Treffen nicht so gut“, sagte Rosie. Sie hatte immer die Fähigkeit, ihn zu lesen.
Er schnaubte leise. „Untertreibung des Jahrhunderts.“ Martin starrte auf den Bürgersteig vor sich; die Menschenmassen in New York City waren mitunter überwältigend. Er vermisste das einfache Leben auf der Ranch, die Pferde zu versorgen, die stille Natur und auf Meilen weit keine Menschenseele in Sicht. Sein Job in der großen Stadt war stressig, aber die Bezahlung noch höher. Er hatte es zu etwas gebracht und war nicht scharf darauf, das aufzugeben, auch wenn er die entspannte Art und Lebensweise seiner Schwester beneidete. Er war nicht bereit, all das hinter sich zu lassen oder so bald nach Montana zurückzukehren. Auf der Ranch seiner Familie gab es zu viel Schmerz.
„Erzähl mal“, sagte Rosie, bot ihm ein offenes Ohr an – oder wartete vielleicht einfach nur darauf, dass Martin den Buchladen fand und ihr ein Exemplar kaufte, signiert von der Autorin.
Martin überquerte die Straße, achtete kaum auf den Verkehr. Wie in Trance folgte er den anderen Fußgängern und antwortete seiner Schwester: „Tom findet, ich sei zu sehr ein Playboy, als dass der Vorstand dem Deal zustimmen und die Fusion stattfinden würde. Er will meinen Namen nicht in der Boulevardpresse sehen, hat sich beschwert, ich sei kein Familienmensch und würde es nie sein.“ Die rauen Worte des glatzköpfigen Mannes hallten ihm noch im Kopf nach. Ein Teil von ihm war wütend gewesen und hegte Groll über Toms Worte. Martin konnte jede Frau haben, die er wollte – das hatte er zweifellos wiederholt bewiesen und praktisch die Hälfte der Frauen über achtzehn und unter dreißig in New York City ins Bett bekommen. Sein gutes Aussehen half, und zusammen mit seinem charmanten Auftreten und seinem prall gefüllten Bankkonto konnte er jede kriegen, die er wollte. Das Problem war, dass er kein Interesse an Heirat hatte. Er hatte nie den Wunsch verspürt, sesshaft zu werden. Die Frauen, mit denen er geschlafen hatte, wollten alle nur als schmuckes Beiwerk an seinem Arm glänzen und drängten sich bei jeder Gelegenheit ins Rampenlicht, besonders die Models, die er gedatet hatte – und das hielt jeweils ganze drei Wochen. Es war einfacher, mit einem Mädchen zu schlafen und sich am nächsten Abend eine neue zu suchen.
„Du brauchst eine Scheinverlobte“, sagte Rosie, ihre Stimme zwitscherte vor Begeisterung.
Martin blieb stehen und blickte in die Spiegelung der Glasscheibe neben sich; das hohe Gebäude war kein Buchladen, und als er versuchte, sich an die Adresse zu erinnern, wusste er, dass er zu weit gegangen war. „Scheiße“, murmelte er.
„Was? So schlecht ist die Idee gar nicht“, sagte Rosie. „Ist ja nicht so, als würde ich vorschlagen, dass du die nächste Frau heiratest, die du siehst.“
Nicht ihre Worte hatten ihm den Fluch entlockt, sondern die Tatsache, dass er nicht darauf geachtet hatte, wohin er abgeschweift war oder wie weit er gegangen war. Er überquerte erneut die Straße und atmete erleichtert auf, als er den entzückenden kleinen Buchladen entdeckte, nachdem er ein Stück zurückgegangen war.
Rosies Worte waren längst vergessen, als sich Schweigen über das Gespräch legte. „Ich muss los, ich habe den Buchladen gefunden“, sagte Martin und legte auf, bevor seine Schwester ihm noch mehr Weisheiten mit auf den Weg geben konnte. Sie war seine kleine Schwester; sie sollte ihm keine Ratschläge erteilen – eigentlich hätte es umgekehrt sein sollen. Er griff nach der Türklinke; innen klingelte ein kleines Glöckchen, als er die Tür öffnete.
Hinter ihm trat eine junge Frau ein, ihr goldenblondes Haar reichte ihr bis zur Mitte des Rückens. Sie kam ihm bekannt vor, auf eine Weise, die an seinem Herzen zupfte, und als sein Blick zu der Vertiefung in ihrem Shirt glitt, die einen Blick auf ihre Brüste freigab, spürte er, wie sein Schwanz hart wurde.
Er erinnerte sich fast immer an die Frauen, mit denen er geschlafen hatte. Ihm wurde flau, während er fieberhaft in seinem mentalen Katalog der Eroberungen kramte. Ein Name würde helfen. „Kennen wir uns?“, fragte Martin und strich mit der Hand flüchtig über ihre, als er die Tür schloss. Ein Teil von ihm war nervös, aufgeregt, auf eine Weise, wie er es seit Langem nicht mehr erlebt hatte. Er konnte sich nicht erklären, was in diesem Moment anders war, doch sie starrte ihn an, ihre grünen Augen funkelten im Licht, das durch die Fenster fiel.
Er nahm den Verkäufer hinter dem Tresen, der sie höflich im Laden begrüßt hatte, kaum wahr. Der Laden war klein, eng sogar, wenn man bedachte, dass sein Badezimmer zu Hause größer war. Andererseits besaß Martin die Penthousesuite eines Gebäudes mit Blick auf Time's Square. Er hatte die gesamte Etage, was ihm zusätzliche Sicherheit und Privatsphäre gewährte. Es war nur eine seiner vielen Immobilien – der Luxus des Reichtums.
Ein paar Schritte entfernt stand ein leerer, verwaister Tisch, darauf ein Stapel Bücher zum Signieren, aber von der Autorin fehlte jede Spur. Wie hieß sie noch gleich? Schon wieder vergessen; er hatte in seinem Leben noch keinen einzigen Liebesroman gelesen. War sie für heute schon gegangen? Überfüllt war der Laden jedenfalls nicht. Es waren nur sie drei: Martin, die geheimnisvolle junge Frau hinter ihm, und der Herr an der Kasse.
„Eher nicht“, sagte die junge Frau. „Ich bin nicht aus New York.“
„Ich auch nicht. Also, ursprünglich nicht“, sagte Martin. Bei den wenigen gewechselten Worten hörte er den leichten westlichen Singsang in ihrem Akzent. Er hatte den westlichen Dialekt vermisst, seit er sich an die New Yorker und ihre Sprechweise gewöhnt hatte, weil er unter ihnen lebte.
„Woher kommen Sie?“, fragte sie.
Er musterte sie von Kopf bis Fuß und lächelte über die blauen Cowboystiefel mit silbernen Strasssteinen, die im Deckenlicht glitzerten. Ohne jeden Zweifel hatte er das Gefühl, sie zu kennen, er erkannte sie wieder, konnte sie aber nicht einordnen. „Ich bin in einer Kleinstadt in Montana aufgewachsen.“
Ihre Stirn legte sich in Falten und sie lachte. „Ich auch. Ravenwood.“ Ihre Augen weiteten sich, als sie Martin offenbar wiedererkannte, aber er konnte sie immer noch nicht zuordnen. „Oh Gott! Wir sind zusammen zur Highschool gegangen, oder? Ich glaube, Sie waren ein Jahr über mir, aber wir hatten eine gemeinsame Stunde.“
Martin versuchte sich daran zu erinnern, welche Stunde sie geteilt hatten, aber ihm fiel nichts ein. Das Einzige, woran er sich erinnerte, war ihre auffallende Schönheit. „Entschuldigen Sie, ich habe Ihren Namen nicht mitbekommen. Ich bin Martin Taylor.“
„Ich weiß“, grinste sie. Sie streckte ihm die Hand hin und schüttelte seine. „Samantha Bellamy.“
„Gibt’s doch nicht.“ Den Namen erkannte er; er kannte eine Samantha von der Highschool, sie hatten sogar gelegentlich zusammen in der Cafeteria gesessen – zusammen mit hundert anderen Schülern. Sie hatte sich sehr verändert. Früher war sie flach wie ein Brett gewesen, ohne jegliche Kurven. Er hätte sie in der Highschool nie das hässliche Entlein nennen wollen, aber nun ja, sie hatte sich wohl ziemlich spät entwickelt, vermutlich erst in den Collegejahren, nachdem sie den Kontakt verloren hatten.
„Wie geht es Ihrer Schwester, Rosie?“, fragte Samantha. „Ich habe seit Jahren nicht mehr mit ihr gesprochen.“ Ihre Augenfältchen traten leicht hervor.
„Ihr geht es gut. Was ist damals eigentlich zwischen Ihnen beiden passiert?“, fragte Martin. Sie waren beste Freundinnen gewesen, bis Rosie eines Tages schwor, nie wieder mit Samantha zu sprechen. Er hatte seine Schwester vor Jahren danach gefragt, aber sie hatte nichts gesagt.
Samantha zuckte mit den Schultern und gab nicht den geringsten Hinweis darauf, was zwischen ihnen vorgefallen war. Was auch immer es gewesen war, es musste schlimm gewesen sein.
„Ich kann dazu wirklich nichts sagen. Es ist so lange her. Wohnt sie auch in der Stadt?“
Ein Teil von ihm wünschte, seine Schwester würde in der Stadt leben, dann könnte er sie öfter sehen als nur ein paar Mal im Jahr. Zumindest redete er sich das ein; realistisch betrachtet, mit seinem Arbeitspensum und seinem geschäftigen Nachtleben voller Treffen mit Models und heißen, jungen Singlefrauen, würde er Rosie wahrscheinlich trotzdem nie sehen.
„Sie ist wieder zu Hause in Ravenwood. Sie wohnt sogar auf dem alten Hof meiner Eltern. Als sie starben, brachte sie es nicht übers Herz, ihn zu verkaufen, und ich brauchte das Geld nun wirklich nicht.“ Er verzog das Gesicht, als ihm dämmerte, dass er zu viel gesagt hatte. Er wollte nicht angeben oder mit seinem Verdienst prahlen. Er hatte es zu etwas gebracht und war darauf auch stolz, aber er wollte nicht, dass ihr Interesse an ihm – selbst als Freund – sich nur auf Finanzielles gründete. Er hasste es, wie Leute, die er für Freunde gehalten hatte, wieder aufgetaucht waren, als er bekannt wurde, um Geld zu bitten oder ihn zu drängen, in ihr Projekt oder ihre verrückte Idee zu investieren.
„Es tut mir leid wegen Ihrer Eltern“, sagte Samantha; ihre Hand, weich und zart, streifte seinen Arm und legte sich dann fest auf seinem Arm ab, als Zeichen der Unterstützung.
„Danke“, sagte Martin und stieß einen leisen Seufzer aus. Er hasste es, diese kleine Reise in die Vergangenheit zu unterbrechen, aber er war wegen Rosie im Buchladen vorbeigekommen. „Ich schätze, sie taucht nicht auf.“
„Was denn?“, fragte Samantha.
„Riley Grant. Ich soll für Rosie ein Exemplar ihres neuesten Buches abholen. Sie ist ein riesiger Fan, sie liest jeden Liebesroman, den Riley Grant je geschrieben hat. Es sieht aber so aus, als würde sie nicht erscheinen. Hier sind nur Sie, ich und die Verkäuferin.“
Samanthas Wangen röteten sich. Martin hatte vergessen, wie schnell ihre helle, cremige Hautfarbe errötete, besonders mit dem feinen Sprenkelmuster aus Sommersprossen über Wangen und Nase. Er fragte sich, ob sich die Sommersprossen ihren Hals hinabzogen und über ihre Brüste verteilten. Sie war die einzige Frau, die für ihn tabu war. Sie wusste zu viel über ihn, um sich für ihn zu interessieren. Er konnte jede Frau haben, die er wollte, und nun ja, sein Schwanz wollte sie zwar unbedingt, aber das konnte er nicht tun – das würde er nicht.
„Ich bin Riley Grant“, sagte Samantha und ließ den Blick auf den Boden sinken.
War es ihr peinlich?
„Gibt’s doch nicht.“ Er konnte es nicht glauben. „Die Lieblingsautorin von Rosie ist ihre beste Freundin aus Kindertagen. Das ist doch nicht Ihr Ernst.“ Es wirkte surreal: sie wiederzusehen, zu hören, wie erfolgreich und angesehen sie geworden war – Martin freute sich für sie. Er schritt auf den Tisch der Signierstunde zu und wartete, bis sie um die andere Seite herumkam. „Dann brauche ich wohl zwei Exemplare. Eines für Rosie und eines für mich. Ich lese normalerweise keine Liebesromane, geschweige denn dass ich sie kaufe, aber wenn Sie es geschrieben haben, werde ich es lesen müssen.“
„Bloß nicht!“, platzte Samantha laut heraus, die Augen groß wie bei einem Reh, während sie nach dem Stift auf dem Tisch griff. „Ich meine, ich signiere eines für Rosie, aber Ihnen würde es nicht gefallen, Martin. Es ist ein Liebesroman.“
Er konnte nicht sagen, ob es ihr peinlich war oder ob sie wirklich glaubte, er würde ihr Buch nicht mögen. Das machte ihn nur noch entschlossener, ihre Texte zu lesen. „Ich bin sicher, ich werde es lieben.“
„Wunderbar.“
War das ein Hauch von Sarkasmus, den er da hörte? „Ich glaube schon“, sagte Martin und ließ ihr die Spitze nicht durchgehen.
„Wie hätten Sie es gern signiert?“, fragte Samantha und hielt den dunkelvioletten Gelstift in der Hand.
„Mit Ihrem Namen und Ihrer Telefonnummer, an mich. Das für Rosie können Sie ihr persönlich widmen.“
Lächelnd senkte sie den Blick auf die Seiten des Buches und schrieb jeweils eine kleine Notiz, eine für jeden von ihnen. „Lesen Sie Ihres erst, wenn Sie zu Hause sind“, sagte Samantha mit eindringlichem Ton, auch wenn er nicht begreifen konnte, warum. Er hatte gesehen, wie sie ein paar Ziffern hinkritzelte, und wusste, dass er zumindest ihre Nummer bekommen hatte. Nicht, dass er sie notfalls nicht auch hätte ausfindig machen können.
Er spürte ihr Zögern. „Ich verspreche, ich warte, bis ich zu Hause bin, aber das kann eine Weile dauern.“
„Wieso das?“, fragte Samantha.
Martin warf einen Blick auf seine Uhr; es war fast Abendessenszeit, und er wusste, dass sie mit der Signierstunde bald fertig sein musste. Außerdem war der Buchladen ziemlich leer. Er bezweifelte, dass sie irgendjemandem fehlen würde. „Ich hatte gehofft, Sie würden mich heute Abend zum Essen begleiten.“
Samantha starrte ihn an, ihr Ausdruck war undurchschaubar. Er hatte keine Ahnung, ob er sie beleidigt oder geschmeichelt hatte. „Woher wollen Sie wissen, dass ich nicht schon Pläne habe oder, nebenbei bemerkt, einen Ehemann?“
Er lachte leise in sich hinein. „Kein Ring“, sagte er und deutete auf ihre Hand, „und Sie haben Ihre Nummer schon in mein Buch geschrieben, das ich jetzt auch noch kaufen muss. Außerdem: Wer hat denn von einer Verabredung gesprochen?“ Er drehte den Spieß um, um ihre Reaktion zu testen.
Ihre Augen glänzten, als lächelten sie hinter der Fassade. Was verbarg sie vor ihm?
„Schon gut, Herr Playboy des Monats.“ Sie griff nach ihrer Wasserflasche auf dem Tisch, schraubte den Deckel auf und nahm einen Schluck.
„Ich hätte Sie nicht für eine Leserin von Pornografie gehalten“, sagte Martin, überrascht, dass sie von seinem wilden, unbekümmerten Lebensstil wusste, und doch hatte sie ihm ihre Nummer gegeben. Das passte nicht zu der Samantha, die er aus der Jugend kannte. Hatte sie sich genauso verändert wie er?
Sie schnappte nach Luft und spritzte das Wasser wenig graziös aus dem Mund – direkt in Martins Gesicht und auf sein Hemd. Sie erwischte ihn gründlich. „Oh Gott! Das ist mir so peinlich. Entschuldigen Sie. Ich meinte die Boulevardzeitungen an der Straßenecke. Nicht das andere, so etwas lese ich nicht, ich will am liebsten im Boden versinken.“ Sie stammelte und stotterte, um zu erklären, was sie hatte sagen wollen. Sie kam hinter dem Tisch hervor und stellte sich vor ihn. „Es tut mir so leid. Ich gehe schnell auf die Toilette und hole ein paar Papiertücher.“
„Das ist nicht nötig.“ Er kannte die alte Samantha, und wenn sie ihrer jüngeren Version noch ähnelte, versuchte sie gerade, vor ihm zu flüchten. Er würde sie nicht entkommen lassen. Es war viel zu amüsant, ihr bei der Verlegenheit zuzusehen.
Er wischte die Tropfen von seiner Nase und fuhr sich mit der Hand über das nasse Gesicht. Das kalte Wasser war in sein Hemd gesickert und fühlte sich ziemlich unangenehm an, aber es war es wert – schon allein, um Samanthas puterrotes Gesicht zu sehen und wie sie über ihre eigenen Worte stolperte. Sie war wunderschön, doch sie so überrumpelt, ungehemmt und unbeschwert zu erleben, war ein Vergnügen. Solange er sie kannte, war sie immer so berechnend, organisiert und kontrolliert gewesen. Er wollte das ändern, aber würde sie bereit sein, ihm die Führung zu überlassen – als ihr Herr? Er wollte nicht nur ihr Herr sein, er wollte ihr Papa sein, sie lieben und für sie sorgen.
Martin griff in seine Tasche, zog ein Taschentuch hervor und wischte sich so gut es ging die Feuchtigkeit aus Gesicht und Kleidung. „Jetzt musst du mit mir essen gehen“, sagte er und bestand darauf, dass sie ihn begleitete. Er ließ kein Nein gelten.
„Du willst immer noch meine Gesellschaft? Du musst wohl ein Masochist sein.“ Samantha warf einen Blick auf die Uhr an der Wand. „Ich soll noch fünfzehn Minuten hier sein, aber wir könnten wahrscheinlich gehen. Lass mich mit dem Ladenbesitzer sprechen, dann kann ich zusammenpacken und aufbrechen.“
Fünfzehn Minuten konnte er warten. Er hatte Jahre darauf gewartet, mit ihr essen zu gehen. Nach all der Zeit war sie das Warten wert. „Beende deine Signierstunde. Ich hole mir einen Kaffee und hole dich um sechs Uhr ab.“ Martin wollte ihr nicht in die Arbeit pfuschen. Obwohl der Buchladen ruhig gewesen war, als er angekommen war, hatte er – ihretwegen – gehofft, dass früher am Tag deutlich mehr los gewesen war.
„Das lässt mir aber keine Zeit, mich frisch zu machen oder kurz im Hotel vorbeizuschauen“, sagte Samantha.
Vielleicht hätte er der perfekte Gentleman sein und ihr Zeit geben sollen, sich auf ihren gemeinsamen Abend vorzubereiten, aber er wollte ihr jede Minute stehlen; es war ohnehin schon zu lange her. Außerdem bestand eine kleine Chance, dass sie es sich anders überlegte, und dieses Risiko wollte er nicht eingehen. Er war keiner für die Jagd; die Mädchen flogen ihm zu.
„Wo bist du untergebracht?“, fragte Martin.
Samantha zögerte einen Moment und versuchte, sich an den Namen des Ortes zu erinnern. „Es ist ein Hotel der Hilton-Kette, äh, ich kann mich nicht erinnern. Steht in meinem Handy.“ Sie hob ihr Handy.
Was Martin wirklich wissen wollte, war, ob es fußläufig war oder ob sie einen Fahrdienst nehmen mussten. „Wie wäre es, wenn wir vor dem Abendessen noch kurz bei mir vorbeischauen. Du kannst das Bad benutzen, dich frisch machen, was auch immer du brauchst. Ich kann die Bücher abladen, die du signiert hast.“ Martins Wohnung lag immerhin nur ein paar Blocks entfernt. Außerdem wollte er sie mit seinem Zuhause beeindrucken, einem von vielen. Die meisten Mädchen brachte er ins Penthouse; da ging es immer hektisch zu, er zog sie schon im Aufzug auf dem Weg nach oben aus. Sein Puls raste, als er sich vorstellte, wie seine Finger an dem Reißverschluss an ihrem Rücken hinabglitten, wie ihr dunkelrotes Kleid ihre Kurven hinabglitt, ihre Brüste bloß, kein BH und kein Höschen darunter. Sein Schwanz zuckte in der Hose, als er sich ausmalte, wie er sie auszog.
„Klar. Ich habe nicht viel mitzunehmen, nur ein paar Kisten Bücher.“ Sie grinste und rümpfte die Nase. „Scherz.“
„Bist du sicher? Ich kann sie zu mir tragen. Eigentlich…“, er hielt inne und überlegte. „Ich könnte Gary, meinen Assistenten, anrufen und ihn deine Bücher und deine Sachen zu mir bringen lassen.“
„Sachen?“, wiederholte Samantha, die Augen weit.
Martin lächelte und lachte über das Zögern, das über ihr Gesicht huschte. Ihre reine Unschuld war entzückend. „Aus dem Buchladen. Was dachtest du denn, was ich meinte?“ Sie zu necken stand heute ganz oben auf seiner Liste der Lieblingsbeschäftigungen. Das machte seinen Tag, verdammt noch mal, tausendmal besser.
„Ach, nichts.“ Dieser Blick, den sie vorhin gehabt hatte, als sie gedemütigt worden war, kehrte zurück. Sie senkte den Blick und kaute auf ihrer Unterlippe.
War sie nervös? Schüchtern? Eine Seite, die er bei den Frauen, mit denen er ausging, nicht gewohnt war. „Sag mir, was du denkst, Sam.“ Er packte ihren Arm, seine Hand energisch und doch fürsorglich, als er sie an sich zog und wissen wollte, welches Geheimnis sie verbarg.
„Es ist nur…“, ihre Augen schlossen sich, und ihre Wangen röteten sich. Fiel es ihr so schwer, ihn anzusehen? „Ich dachte, du hättest vielleicht vorgeschlagen, dass ich meine Sachen aus dem Hotel zu dir bringe, um bei dir zu bleiben. Es war dumm und lächerlich, überhaupt so eine absurde Idee in Erwägung zu ziehen. Mein Schriftstellerinnenhirn schweift manchmal ab, Berufsrisiko.“
Martin trat näher, wollte jedes Detail wissen, das sie sich in ihrem Kopf ausgemalt hatte. „Sag mir, was du denkst“, befahl er. „Jedes schmutzige Detail.“ Er verstand, was sie meinte; sie war Liebesromanautorin, und manchmal war es schwer, Dreck und Fantasie von dem zu trennen, was direkt vor ihr stand. Zumindest nahm er das an, denn dann fantasierte sie über ihn.
* * *
Samantha schluckte den Kloß in ihrem Hals hinunter. Sie tat alles, um seinem Blick auszuweichen. Sein Griff an ihrem Arm wurde fester, und er hatte sie noch nicht losgelassen. „Da komme ich nicht mehr raus.“ Sie sagte es mehr zu sich selbst als zu ihm, aber er schien sie gehört zu haben.
„Sag es mir, Samantha.“
Seine Worte waren weich und warm wie Honig, der von ihm in die Tiefe ihrer Seele floss. Sie hatte nie den Mut gehabt, ihm zu sagen, dass sie in der Highschool unsterblich in ihn verknallt gewesen war. Er war älter und, ganz ehrlich, unerreichbar. Zumindest hatte Rosie dafür gesorgt, als sie Teenager gewesen waren, indem sie drohte, ihre Freundschaft zu beenden – und es schließlich tat, als Samantha Interesse an Martin gezeigt hatte.
Es spielte keine Rolle mehr, was Rosie für ihren Bruder gewollt hatte. Samantha hatte das Sagen – zumindest dachte sie das –, aber als sie in Martins hellblaue Augen hinaufsah, schien er derjenige zu sein, der ihr befahl, was sie zu tun hatte.
Sie stand wie verzaubert unter seinem Bann, und ein Teil von ihr hatte Angst davor, was das bedeutete. Sie schob ihre Ängste beiseite und leckte sich über die plötzlich trockenen Lippen. War es offensichtlich, dass ihre Zunge hervorgeschlüpft war, über ihre roten Lippen gestrichen und wahrscheinlich den Lippenstift verschmiert hatte? Herauszögern konnte sie gut. Das hatte sie schon in ihrer ersten Ehe mit Barry getan, indem sie Gespräche vermied – vor allem, weil er bei jeder sich bietenden Gelegenheit hatte streiten wollen. Dann war da noch Jackson Clark, der verheiratet gewesen war, aber in einer offenen Ehe lebte. Was bedeutete, dass es an sich kein Betrug gewesen war, sie sich aber trotzdem eklig fühlte, wenn sie an die ganze Situation dachte. Was für ein Chaos, sie wusste wirklich, wie man sich die Falschen aussuchte. Martin allerdings, bei ihm sah sie nichts Falsches – außer vielleicht, dass er zu gut für sie war. Sie verdiente ihn nicht. Sie würde ihre Beziehung vermasseln, falls sie überhaupt je eine hätten. Außerdem war er beliebt, ein bisschen zu beliebt für sie. Auf lange Sicht hatte sie bei ihm keine Chance.
„Samantha“, Martins Stimme war streng, und er griff herum, seine Hand landete an ihrem unteren Rücken. Sie wollte, dass sie tiefer rutschte, sehnte sich danach, dass seine Hand zufällig auf ihrem Po landete; der Saum ihres bordeauxroten Kleides war kurz, weit über den Knien. Sie stellte sich vor, wie seine Finger den Saum ihres Rocks fanden, wie sein Daumen ihre zarte Haut streifte, ihr Fleisch berührte, während er sich behutsam bis zu ihrem nackten Po vorarbeitete. Merkte er, wie nah er ihrer Haut war, wie nah daran, ihren Körper zu berühren, während die Hitze zwischen ihren Schenkeln aufstieg und sirrte wie das Zischen eines Blitzes im Sturm? Ihr Körper verlangte nach der Berührung eines Mannes – und nicht irgendeines Mannes, sondern seiner. Sie hatte in der Highschool von ihm fantasiert und noch Jahre später, wenn sie allein gewesen war oder unglücklich mit Barry.
Der kleine Raum des Buchladens war stickig, oder vielleicht war ihr einfach nur heiß. Ihre Wangen fühlten sich erhitzt an. „Wie bitte?“, stammelte sie, versuchte, cool zu wirken und seiner früheren Frage auszuweichen. Sie scheiterte kläglich. Samantha mochte es nicht, ihre Fantasien preiszugeben; allein der bloße Gedanke, dass er ihre Texte las, war viel zu persönlich. Es war das eine, wenn das Buch im Regal stand und sie die Person nicht kannte, die die Worte – ihre Worte – auf der Seite las, aber die geheime Tatsache, dass sie viele der Sexszenen geschrieben hatte, während sie sich Martin als den Helden ihres Buches vorstellte, war ein Geheimnis, das sie mit ins Grab nehmen wollte.
„Du hast von deinem Job als Schriftstellerin gesprochen, und ich konnte nur schlussfolgern, dass du irgendeine Art erotischer Fantasie über mich hattest. Liege ich falsch?“ Martin kam direkt auf den Punkt.
Verdammt, dass er so direkt war. Sie wollte lügen, das Thema wieder wechseln, alles tun, nur ihm nicht antworten.
Seine Hand hob sich zu ihrer Wange; mit dem Daumen hob er ihren Blick, damit er seinen traf – eine stumme Forderung nach einer Antwort.
„Du wirst mir antworten, Samantha.“
Genau in diesem Augenblick war ihr Slip klatschnass. Dazu brauchte es keine Fantasie, um zu spüren, wie ihr Herz vor Nervosität flatterte. Sie schluckte nervös. Ihre Zunge schnellte hervor und befeuchtete erneut ihre trockenen Lippen. Verdammt. Es fiel ihr schwer, nicht wegzuschauen, doch sein fester Griff an ihrem Kinn machte das unmöglich – es sei denn, sie schlösse die Augen, und nun ja, sie kümmerte sich doch ein bisschen darum, wie lächerlich sie dann wirken würde. Sie war kein Kind. Sie starrte ihn einen Moment lang unverwandt an.
„Samantha.“ Sein Tonfall war streng geschäftsmäßig, und doch war ihr Gespräch alles andere als das.
Wie konnte sie seiner Fragerei entkommen? „Bist du sicher, dass du nicht heimlich Anwalt bist?“, sagte Samantha halb im Scherz.
„Du weichst der Frage aus.“
Er verstand es, das Sagen zu haben, schon immer. Wahrscheinlich war das einer der Gründe, warum sie sich zu ihm hingezogen gefühlt hatte: seine dominante Art, damals, als sie jünger waren. Ohne Vaterfigur in ihrem Leben brauchte sie Stabilität und Disziplin. Ihre Mutter war zu oft betrunken gewesen oder mit Männern unterwegs, wenn sie nicht gerade bewusstlos dalag. Martin umgab eine Aura von Beständigkeit, nach der sie sich gesehnt hatte, die ihr aber nie gegönnt worden war – bis vielleicht jetzt.
„Ich berufe mich auf den Fünften Verfassungszusatz“, flüsterte Samantha und sah zu ihm auf. Sie lächelte kurz, um die Spannung zu lösen, die sie fühlte, und auch wenn die vielleicht rein sexueller Natur war, konnte sie kaum glauben, dass er sich für sie interessierte. Sie musste die Zeichen überinterpretieren: das Angebot, sie zum Essen auszuführen, der Vorschlag, auf dem Weg bei ihm vorbeizuschauen. Er hatte zwar nach ihrer Telefonnummer gefragt, aber sie waren alte Bekannte, irgendwie. Meistens war sie mit seiner Schwester befreundet gewesen, aber sie hatte ihn schon länger gewollt, als sie sich vorstellen konnte. Es erschien ihr nicht real, nicht möglich. Außerdem war es kein Geheimnis gewesen, dass er ein Playboy war, der mit jedem Mädchen schlief, das er kriegen konnte.
Nein, sie würde ihn nicht mit sich schlafen lassen, nur damit er sie danach wie jede andere junge Frau in New York City fallen lässt. Sie war im Herzen ein Mädchen vom Land und würde sich nicht einfach hinlegen und ihn gewähren lassen, selbst wenn sie ihn wollte. Verdammt noch mal, diese Sinne!
Er beugte sich vor, strich ihr eine blonde Haarsträhne aus den Augen und hinter das Ohr. Martin kam noch näher, sein Atem kitzelte ihr Ohr, während seine Lippen ihr Ohrläppchen umschmeichelten. Seine Stimme war weich und himmlisch, ließ ihre Knie weich werden, und in ihr brannte das Verlangen nach ihm noch stärker. „Sag mir, dass du mich ficken willst, dann können wir das Abendessen komplett auslassen und direkt zu mir nach Hause zum Hauptgang fahren.“
Sie wollte ihn, jede Faser von ihm, und er wusste es. Der selbstgefällige Bastard, der wusste, dass er jede Frau haben konnte. So also machte er es, bekam jedes Mädchen in der Stadt ins Bett. Er war verdammt geschickt, aber Samantha wollte mehr als nur eine Affäre. Das hier war Martin, sie konnte ihn nicht einfach ficken und dann die Stadt verlassen. Nein, das würde ihr Herz brechen, bis in den letzten Winkel. Ihr Herz hatte immer ihm gehört, und selbst als sie versuchte, sich ihr Verlangen zu verbieten, lehnte sie sich näher, ihr Körper berührte seinen, ihre Brüste pressten sich an seine Brust. Sie hatte zu viele Nächte allein verbracht, um sie zählen zu können. Ihr hatte die Wärme eines Körpers neben ihr im Bett gefehlt, das Gewicht eines Mannes auf ihr, seine Hände auf ihrer nackten Haut. Ihr Herz warnte sie, dass das eine schlechte Idee war, aber ihr Körper verriet sie auf die schlimmstmögliche Weise. Samantha beugte sich vor, eroberte seine Lippen, brauchte einen verbotenen Vorgeschmack, während sich ihre Finger in seinem Nacken verstrickten.

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